Deartebea. Mis poemas

Miedo

2012-01-14T06:47:00.002+14:00

Leído en Feria del Libro, Córdoba, Argentina, 2009

No tiene lágrimas

el ojo triste

que acaricia tus espacios

y registra tu paso.

Son tiempos oscuros

los del fuego ácido

que arde sin pausa

y sin final alguno.

Se anudan las palabras

en mi lengua,

mi sangre se enfría

y tengo miedo.

No tiene bordes este mar profundo

para que mi esperanza se enganche

en un intento de ganar el juego.

No tiene playas el océano tormentoso

que lame tu acantilado

hasta devorarlo.

En esta inmensidad que no poseo,

deseos indeseados,

mucho y poco de vida,

algo y mucho de muerte,

exquisitas obviedades

voy inventando

para vos

con cansancio.

Mientras tanto,

al borde del abismo,

tengo miedo.

Dea Bea

Antología Poética Fulguraciones . Villa Gral. Belgrano

Noviembre 2009

Difícil

2012-01-13T12:39:00.003+14:00

Inspirado en la frase de la artista plástica argentinaMarta Minujín:

Debemos ser mutantes para sobrevivir en lacuerda floja

y en otros sentimientos…

Sobre la cuerda floja

como gastadas bailarinas

temblorosas van y vienen.

Son las mujeres grises-ajadas

acróbatas sangrantes

en precario equilibrio

balanceando sus imprudenciasevidentes .

Chorros de fangos verdes

caen y manchan

los pies suspendidos en loinclemente.

Las equilibristas

mueven pocas sospechas/muchas certezas.

Arrastran sus omóplatos pornubes rústicas

en simbiosis perfecta.

Se abren paso en el aire

tremolando de urgencias.

Conciencias rigurosas llevanal frente.

Premoniciones indeseadas

que escarban cada oscilación

convulsionan y ofenden.

Son gimnastas sonámbulas

mujeres decididas de ojoscerrados

que estorban el tránsito delos equivocados

que complican la persecuciónde la confianza

que lloran sus verdadesendebles…

Con sus extremidadesasustadas

sobre los cables palpitantesde la ciénaga

en la noche de tormenta.

Dea Bea

IV Antología FULGURACIONES Villa General Belgrano 2011

Tu ángel negro

2012-01-08T13:13:00.003+14:00

Por la noche

cuando duermes

escarbo tu alma con mis dedos filosos

para que germine tu ángel negro.

Él sale pronto

desenroscándose

como un brote alado

que toma con fuerza mi cintura.

Volamos juntos

hacia las terrazas viejas

sobre los edificiosenladrillados

en un abrazo aéreo…

Miramos

la ciudad dormida en eternidades

desde las cúspides

desde los techos grises

entre despojos de veletas opacas

y acumulaciones de antenas metálicas.

Juntos volamos…

Tu ángel negro y yo

ladrona de ángeles caprichosos y proféticos

ocultos en la profundidad de los corazones.

Cuando flotamos ensamblados

en lo alto

lejos de las miserias terrenas

rescato significados olvidados

y borro negaciones enraizadas.

En ese lugar etéreamente extraño

doy a luz un aire de ternuras

que cicatriza mi alma

y la florece en alegrías

mientras tu ángel

oscuro y callado

me acompaña en secreto.

Dea Bea

Antología FulguracionesIV

Villa Gral Belgrano2011

Imagen: internet

Haikus de colores

2011-05-21T16:57:00.000-11:00

Reflejos blancos.
Lienzos vacíos de sol,

llenos de luna.

Celeste azul.

Infinito de turquesas

y lapislázulis.

Roja pasión.

Los fucsias resplandecen

al alba plena.

Colores en el dormitorio

2011-03-29T03:28:00.000-10:00

Juicios al rojo

los azules morados

son sus testigos.

Llora amarillo

el jazmín marchito

y en un suspiro

el perfume tibio

que se derrama

busca el exilio.

Reflejos de oro:

como miel sus pétalos

son pergamino.

Verdes tus brazos

verde tu alma que brota

desde el pasillo.

Recordando mis viajes: haikus para el Ampurdán

2011-03-17T09:06:00.000-10:00

Es tan bonic l’Empordà

ample, esbatanat i llis

que l’home que escriu mes pla

ha pres el nom del pais.

de Josep Plá

Traducción:

Es tan bonito el Ampurdán,

amplio, abierto y liso

que el hombre que escribe más plano

ha tomado el nombre del pais.

Ampurdán (recordando el paisaje )

El azul hiere.

Esculpe en las rocas

la tramuntana*.

El ojo incrédulo.

Árboles despeinados

y un mar de plomo.

Es luz traviesa

inspiración-refugio

de genios locos.

Castillo de Gala , Púbol

Tronos y fuentes.

Los arbustos mágicos

encierran pasos.

Perfume a jazmín.

Escaleras antiguas

piedra y escudo.

*Tramuntana: viento frío del Norte que corre con mucha velocidad.

Haikus desde el jardín

2011-03-15T16:53:00.000-10:00

Ramas rojizas.

Sobre frescos jardines

bordan encajes.

Con tallos finos

sobre el verde esmeralda:

corona y azahar.

Zumba su vuelo

en mañanas brillantes

negro abejorro.

Insomnio

2011-01-16T15:49:00.000-10:00

Hablan las horas,

y en los espejos viejos

dejan mensajes.

La luna baila:

lúgubres azoteas

son su escenario

En turnos breves

carteles eléctricos

prenden sus luces.

Frente a la iglesia

vibran copas de vino,

charlas redondas.

Mujer insomne

escuchas tus secretos

desde la almohada

Huecos de cielo

sobre campos azules

deja la noche.

Por la ventana

sutiles transparencias

tiemblan las fuentes.

Mujer insomne

te hablan tus secretos

bajo la almohada.

Tiemblan las fuentes

sutiles transparencias

luna en espuma.

Fotografía: Dea Bea

Haikus en el agua

2011-01-11T13:40:00.000-10:00

Sombra en el agua

esos rostros que gritan

siempre aparecen.

Pequeños espejos

sobre las negras lajas

deja la lluvia.

Fotografías de Dea Bea

Mentirosos

2011-01-10T06:17:00.000-10:00

Algunos llevan

brillos de monedas falsas

en los ojos

un apretón de labios

desparejo

y ademanes forzados

subrayan sus palabras.

Enfermos de perfección,

la verdad los incomoda

demasiadas veces.

No pueden andar

sin llevar el invento

por escudo.

Adoradores

de falsas vidas perfectas

deben cargar

construcciones ideales

para sobrevivir

en su mundo de utopías.

Fotografía de Dea Bea

La Boca de la Verdad

2010-12-12T15:14:00.000-10:00

Se petrificó un día,
se volvió muda

después de decir
por última vez, en voz muy baja:

Palabras que no se escuchan

son palabras sin valor,

sentidos confundidos,

palabras vanas.

Muchos hablaban a su alrededor.

Nadie escuchaba cuando

la Boca de la Verdad

se volvió pétrea.

Enmudeció sus cuerdas

enmarmoró sus labios

para no pronunciar expresiones inútiles

en los oídos cerrados de los sabios.

Ahora, aunque hurgues

en su hueco inmóvil

no encontrarás respuestas.

Fue su decisión volverse muda
fue su elección tornarse piedra.

Dea Bea 2010.

Muertes no esperadas

2010-11-25T06:31:00.000-10:00

Ella delicada y dulce

tez blanca, grandes ojuelos.

Él, un rubio pequeño

la sonrisa con hoyuelos.

Vivían en palacete

de cuatro paredes blancas.

Sus amigos lo ocuparon

cuando se fueron a Francia.

A ella se le murió el geranio

y a él, los crisantemos.

Bien tomados de la mano

los dos vestidos de negro.

con sus lánguidas figuras

caminaron al entierro.

Yo salí a su paso en vano

diciendo no hay nada eterno.

Ella por toda respuesta

se acomodó el negro velo.

Él me miró asombrado

y la abrazó con esmero.

Muy juntos y acongojados

se fueron por el sendero.

La tristeza iba enlutada

acompañando a los deudos.

Dea Bea noviembre2010

Patria Ausente

2010-11-19T08:30:00.000-10:00

dedicado a todos aquellos que sufren de Patria Ausente

¿Dónde está la Patria del que se fue?
¿Madre de nacimiento?
¿ O madre de vida?
Los emigrantes inmigrados
construyen posibilidades nuevas
mientras lloran ausencias familiares.
Noticia y recuerdo vienen con las fotos
amargas sonrisas de los que quedaron,
amargas sonrisas de los que se fueron.
¿Dónde está la Patria que los parió?
¿La que los educó y alimentó?
¿La que los unió, la que los separó?
Es mil pedazos vendidos
dicen las muchedumbres.
Está desahuciada
cantan sus calles estériles
sin oportunidades para vivir.
Ella borra el mensaje escrito
en su copete frigio.
Desgarra sus lujosas vestiduras
de riqueza y juventud desperdiciada.
La Patria Nueva
la Patria Nuestra
sobre pedestales sin gloria
contubernios de potencias
arruinado el prestigio
y horadado el honor, la frente baja.
¡Ay sureña
del extremo más sur del planeta!
Las mentiras empujan a los que se van yendo.
Hacia todos los horizontes cardinales,
las gentes más diversas.
Pero lo que más duele
lo que parte la voluntad hasta las lágrimas
lo que te deja el grito atravesado
es la ausencia
la pérdida de nuestros hijos amados
tus hijos, Patria
tus hijos reconocidos desde siempre
que son los nuestros.
Esos, que se van
y no vuelven.

Dea Bea mayo 2010

Monsieur Quadrillé …

2010-11-08T18:04:00.000-10:00

Monsieur Quadrillé …

Quadrillé Champignon

tierna compañía

cuerpo de toallón.

Pequeño espécimen

de dulce figura

duerme en un cajón

de madera dura.

Tenía dos años

y un conejo igual,

pero en gran tamaño,

no puedo olvidar.

Guardapolvo crema

tela de barquillo

bigote afilado

sonrisa de niño.

Y… ni pies ni manos,

un moño en el cuello.

Largo pantalón

bordado tan bello.

Monsieur Champignón

siendo tan pequeño

me recuerdas tanto

a mi conejón...

Comment allez vous

Monsieur Champignón?

digo, si te veo,

cuando abro el cajón,

Monsieur Champignón.

Extrema posición

2010-10-19T16:07:00.000-10:00

Muchos
necesitan que prevalezca el amor
pero deben alzar su arma
para marcar el límite.

Muchos
con el alma triturada por el dolor
deben sobrevivir como no quieren
en medio del caos que no merecen.

Muchos
en estado de confusión extrema
no pueden descifrar los por qué
de lo que está sucediendo.

El muro

2010-10-13T16:35:00.000-10:00

Entre los dos

un muro de ilusiones y de penas.

Vos de un lado

ella del otro,

ambos

tamizando cariño invisible

por las grietas luminosas

abiertas con la constancia del poco a poco.

Filigranas de ternura pueden consolarlos.

El peligro está en las ausencias.

Dea Bea

Y ahora...

2010-08-12T02:12:00.000-11:00

Cuando llega la hora de las incertidumbres

brótanme las preguntas

que aparentan crecer sin respuestas.

Cierro las persianas por un rato

para engañar el corazón y la mente.

Me dedico a razonar problemas abstractos,

y dejo que desfilen

conceptos oscuros e intrincados

sobre las arrugas consternadas de mi frente.

Sé que no pasará mucho tiempo.

Sé que de pronto todo se aclara.

Y la calidez de tu mano sobre la mía

me devolverá

a la vida…

Soy consciente

de toda tu alegría concebida

en cada acto premeditado

para conformar mis exigencias.

Sé que trabajas contra todo.

Sé que no te es suficiente.

Sé de tu fortaleza de ilusiones

que sufre derrumbes permanentes.

Y ahora que lo sé,

construyo los cimientos

para fundar los vínculos nuevos,

y las corazas que nos protejan,

y las murallas de amor que necesitamos

para vivir entre la gente.

Dea Bea Agosto 2010

Silencio

2010-08-03T15:22:00.000-11:00

Has sentido cuando el silencio crece

como una pared intangible.

Una barricada neutral

construída de petrificados reproches.

Es bueno un poco de silencio…

Malo es cuando crece entre dos.

Poema de Dea Bea

Imagen: Apropiándome de Botticelli.

Reiki

2010-04-15T14:09:00.000-11:00

Subo en espirales

llenos de buenas intenciones

que pellejan mi cuerpo

y lo trascienden.

Atrapada en mi respiración

va la tuya.

Cada concepto vuelve,

energía que crece

en repetido movimiento.

Con el calor de mis manos

busco tu cura

y agradezco tu nacimiento,

divino resplandor de las entrañas

nacidas de mis entrañas.

Reconozco las enseñanzas verdaderas

sembradas por tu compañía.

Nombro mis dioses,

blancos extraños de luz,

y quema el calor de mis manos

mientras trato tus males.

Subo en remolinos perfectos

hasta que mi aura

estalla
en un incendio de impaciencia.

Pero hago oraciones

y me concentro en la cuestión infinita.

Trasmigro y me convierto en universo

en materia y espacio,

en espíritu y átomo.

Voy saliendo de mí:

entro a las cavernas oscuras de tu alma.

y prendo fogatas tibias

para curar tus miedos,

frenar tus incertidumbres,

dar impulso a tu vida…

Y al cortar mis ataduras de plata

te devuelvo al concierto cotidiano

de ritos y costumbres repetidas.

¿Cuánto quedará de tus oposiciones?

¿Cuánto quedará de mi lucha eterna?

Laika, nuestra shar pei

2010-04-12T14:52:00.000-11:00

Un galope corto

de patitas mullidas…

Golpes sordos sobre el césped.

y la corrida en círculos .

Los músculos poderosos

marcando el pequeño cuerpo.

A tu nombre , revoleabas los ojos

en un gesto de disconformidades.

Cómo podíamos osar interrumpir

ese extraño placer de ejercitarte

persiguiendo la nada.

Rústica de pelaje y de carácter:

darte cariño era un problema.

Impresiones de arenas y de abrojos

quedaban en los dedos.

Siempre estabas,

guardiana de todos y de todo.

Y hoy es difícil salir al jardín,

sintiendo tu no- presencia.

Ahora los pájaros bajan

y ensayan un reto de chillidos

al irrumpir nosotros

en sus vidas tranquilas.

Ahora los gatos hacen de las suyas,

los insectos se apropian de las flores,

y la inseguridad se apodera de los pastos

de las tapias y de los árboles.

Te extrañamos,

inolvidable guardiana.

Tus ancestros cuidaron emperadores,

vos cuidaste de nosotros

mucho tiempo.

Revelaciones

2010-04-07T15:36:00.000-11:00

En la búsqueda

florece la oscuridad

y son crueles sus revelaciones.

Cuando todo tiembla

y aparenta derrumbarse

lo que hemos construido...

En ese entonces

manifiestas tu fuerza hombre amado

que no se reconoce como tal

y en el umbral del fin

sigue luchando.

Escucha,

noble guerrero de la vida:

no sé si en este día te merezco

no sé si en esta noche me mereces.

Alba luminosa

2010-03-27T14:51:00.000-11:00

Al alba

Perséfone despierta:

ojera hundida de la noche,

resucitados iris,

abriendo expectativas

de vida en continuado.

Le insuflan existencia

vientos desarraigados

recién amanecidos.

En la madrugada

ella revive

de un film sin intervalo.

Abre estrechas ranuras,

y ahuyenta

atrocidades oscuras.

Otorga su saludo

a los espíritus vegetales

y sube,

alegre y salvaje,

un escalón más

de su templo divino.

En el horizonte sinuoso

pleno de aurora,

pensamientos magenta

disponen sus órbitas:

éxtasis de luces audaces

y de sombras sumisas.

Es lámpara liberada del Olimpo,

la ternura del sol naciente,

que absuelve de soledades

a Perséfone

y a las diosas eternas

en cada mañana de esperanza.

El sueño de tener un árbol con flores hermosas

2010-03-12T08:07:00.001-11:00

Por el pozo del jardín

han pasado muchos árboles:

el almendro,
el palo borracho

el jacarandá y el lapacho.

Esperamos en vano sus floreceres,

pero sucumbieron todos a la helada insistente.

Sólo uno resistió:

el sauce tortuoso.

Creció con rapidez

como crecen los sauces,

invasores de espacios

y de tierras musgosas.

Y fue sombra-frescura
de nuestros domingos
con sus sinuosas ramas
con sus tortuosas hojas.

Hamaca de mi nieto,
selva rizada,

donde pequeños deportistas

se arriesgaban.

Descanso de gorriones

y de horneros,

reparo de jilgueros y benteveos.

Lloré el día

en que lo masacraron.

Por haberse vuelto tan gigante…

¡Tanto castigo!

Invocación

2010-03-10T15:54:00.001-11:00

Noche

que hoy asfixias

en humedades y sombras:

ayúdame

a evitar lo inevitable

a cerrar los ojos

a perderme

por la oscuridad

en una caída sin fin

para descansar un poco

solo un poco…

y volver a la luz

con fuerzas resucitadas

y corajes renacidos.

Noche

que entiendes de batallas insomnes

de profundidades y silencios

de tiempos sin medida:

empuja mi rezo

para que llegue al amanecer

al lugar donde se encuentran

las salidas de los laberintos

y las soluciones

a los juegos tramposos

de la vida.

Dea Bea marzo 2010

Mis abuelos y el amor

2009-11-02T15:44:00.001-11:00

Una respiración profunda,

un aire- amor que empuja,

hamaca en vaivén hacia un recuerdo.

La eternidad asible retoza por la casa

en complicidades tiernas de viejos corazones

que viven entre cantos y bromas,

entrecejos fruncidos,

labios asombrados, palabras picarescas,

y un todo compartido

de mates cebados sin apuro.

En aparición triunfal,

tras la siesta llegan

tambaleantes latas coloridas

donde las manos pescan

galletas crujientes,

aromáticas y desérticas.

Y hay un juego antiguo

del Cantábrico,

donde bailan las cartas españolas

mientras,

sobre la mesa de las pampas,

golpean los puños entusiasmados,

haciendo bailar porotos,

cuentas simples
de tantos ganados o perdidos.

En el nido hay poco

pero justo y sencillo.

Muebles grandes y antiguos,

espacios pequeños, reducidos.

Ella muestra tesoros

ordenados y limpios.

Perfumados objetos

de encajes y de sedas.

que libera uno a uno

nombrando procedencias.

Él organiza una gira

por el pequeño país

de cardenales airosos

y canarios cantores.

Hay fértiles macetas

olorosas de albahaca,

perejiles rizados,

y nardos , y azucenas

como salvados náufragos...

Bajo las luces y las sombras ciudadanas,

humedades gloriosas,

nostalgias felices del campo.

Y así transitan

en el temblor de la unidad indestructible,

la justeza de vida,
el tú infinito.

Esa alegría- amor

del amor-risa,

un aire fresco,

una canción bien entonada

y cantada con brío.

Olvidos pretenciosos,

repetidos perdones,

los pesares ausentes,

escondidos.

Él le desprende el delantal

de un solo paso.

A la sonrisa franca,

una protesta insegura de ella

le contesta.

Dos cansados eslabones
sosteniéndose

en una elección eterna…

La prueba infinita del amor

en mis ojos incrédulos,

y yo sin presentir siquiera

el extraordinario regalo

que la memoria atrapa

y marca mi existencia.

Su cuento

2009-10-13T14:27:00.001-11:00

Un día

le robaron su cuento,

trozo de vida único,

narrador de plenitudes.

De amistades magníficas,

sucesos familiares,

amores tiernos,

trabajo persistente:

de eso estaba hecho.

Pérdida definitiva,

arrancado de adentro,

nunca más encontrado.

Carencia sola.

La vida era

desde ahora,

parálisis,

dolor y sufrimiento,

despojo de ilusiones,

esfuerzo sin recuerdos.

Manos paralizadas

sin sentimientos.

Mente vaciada .

Todo y menos.

El olvido la había encontrado

tocándole el hombro,

dejándola sin aliento,

robándole su historia.

Ese día

que le quitaron

su cuento.

El cuartito de Vincent

2009-09-18T14:12:00.001-11:00

Sobre la mesa, el agua.

Sobre el piso, la cama.

Una ventana en luz,

colorida frazada.

La silla amarillea

y se adelanta.

El enojo se apacigua

cuando el pincel se cansa.

"Intensificando tutti i colori a volte si raggiunge di nuovo la calma e l'armonia."

Vincent Van Gogh

Pequeña Nevada Cordobesa

2009-09-17T06:47:00.000-11:00

Blancas montañas,

resplandecientes cielos:

Tenues grises perlados,

quietos …

En las luminosas

bóvedas naturales,

flota

la nieve desconocida.

Y la humedad llora

sobre los campos negros

de incendios recientes,

premeditados,

devastadores de vida.

Y llora también

sobre los campos amarillos

de sequías prolongadas.

Sube por el sur

un frío de helada,

un temblor de nieve,

un estertor de espíritu derrotado.

El invierno,

exterminador de ganas,

de proyectos y deseos ,

se abre paso implacable

por sobre el paisaje

y por dentro del alma.

Pero la gente sonríe

ante la novedad climática

y así olvida las penas,

la crisis del bolsillo

y el alma congelada.

Adhesión Feria del Libro, Córdoba 2009

Críticas y censuras

2009-08-18T14:31:00.000-11:00

No critiques las obviedades

ni las confesiones

cuando arroje mis poemas sangrantes

sobre la mesa.

No defiendas los surrealismos crípticos

cuando la realidad irrumpa sin permiso

arrastrando sus imágenes

coloridas y olorosas.

No banalices mis palabras.

Aunque sean gastadas y viejas:

allí viven todos mis sentimientos.

No digas no.

En el arte

no hay límites,

no hay fronteras,

ni preconceptos,

ni muros.

Te vuelves indeseable

si no respetas,

si censuras,

si retienes

la expresión del otro,

en el arte.

El encuentro

2009-08-15T15:23:00.000-11:00

Dimensiones fluctuantes,

mundos enfrentados

en un solo mundo,

facciones que litigan,

-derechos mal habidos-

por el poder

y tanto.

A veces me pregunto

si además de la guerra,

de la destrucción,

y muy a pesar y en contra

del desentendimiento,

los desacuerdos y las pobrezas…

A veces me pregunto

por qué

insiste en reaparecer

y sobrevive

esta certeza:

Se puede también

construir el universo

en cada acercamiento,

en cada conexión sincera,

en cada mano abierta.

A veces me pregunto

cómo andarán aquellos

que salen caminando

sobre los hilos flojos

de las tramas sociales,

prescindiendo

de las buenas compañías…

Cómo andarán

suicidas de ciudades,

sin saludos,

ni miradas.

Sin palabras,

ni reverencias.

Sin pedidos de auxilio,

ni muchas gracias.

A veces me pregunto

cómo construye el universo

una por una,

urdimbres y tramas

que surcan espacios comunes

viajando por los hilos invisibles

del afecto.

Una por una,

redes sagradas,

encuentros pequeños,

llegadas al otro,

el corazón replegado,
los brazos abiertos.

La mirada del otro

en los ojos atentos

y las manos prontas

a una sociedad anónima

sin reclamo, ni miedo.

A veces me pregunto

cómo hace el universo

para regocijarse

y trasmutarse uno

en ese instante único:

en la situación amorosa,

divino paisaje del encuentro.

Miedos y dolores

2009-08-12T13:50:00.000-11:00

Indiferencia disfrazada,

desamor en racimos,

deja la ausencia repetida

y la presencia limitada.

Ocultas crueldades

rondan tu día.

Se hacen carne de noche:

reproches y litigio.

Por eso,

no esperes…

Ni te extrañes

si estreno lejanías.

Ni conjures los miedos

de las pesadillas.

Hacen falta,

yo creo,

los pequeños milagros,

para sobrevivir senderos

y transcurrir la vida.

Por eso,

rezaré por nosotros,

atraeré energías

y llenaré vacíos,

con gotas de paciencia,

hasta que llegue,

en algún momento no pensado,

el amor-alegría.

Mientras duermes

2009-07-05T15:05:00.000-11:00

Mientras tu duermes,
corredor de caminos,
vuelan tus huellas.

Vuelan tus huellas,
sobrecorren caminos.
Tú, mientras, duermes.

Clamor

2009-06-21T02:07:00.000-11:00

¡Ay, Santa de Santas,
Patrona de la Tierra,
del Sol y de la Lluvia,
Reina del Mundo,
Antigua Intercesora
que todo lo puedes!
¡Ay, Madre del Cielo!
Tus altares están llenos
de luces-esperanzas.
Mientras encendemos
las llamas de tus cirios
presentimos y sabemos:
lo único que nos queda
es pedir, es rogar,
mientras nos invade
el dolor y el llanto.

Abre tus manos de luz,
Madre,
y danos aquello que es tan poco
tan poquísimo,
aquello que nos falta,
para que tu gesto de amor
sea nuestro gesto.
No es mucho...
Te pedimos
dos cosas solamente:
el buen criterio y el cariño.
¡Ay, Santa de las Santas!
¡Ay, Alma Única entre las almas!
¡Madre divina!
El buen criterio y el cariño...
es poco lo que nos falta.

N.A:
La Virgen es Nuestra Señora del Valle de Catamarca

Mi madre y el mar

2009-05-20T16:13:00.000-11:00

Madreselvas, madreperlas, madre.

Dunas madreselvas,

arenas madreperlas:

madre.

El viento salitroso despeinándome.

El pelo, un látigo sobre el rostro.

Espumas marinas sucias

de arenas revueltas,

olas aleonadas.

Las caracolas,

gigantes marinos zumbándome al oído:

madre - madre - madre

Madreselvas, madreperlas,

arenas marinas,

espumas salinas,

brillos en la atmósfera.

Juntándose con el agua infinita,

rutas de gaviotas

me gritan:

madre - madre- madre.

Las escucho

entre los tum tum

del 2 de febrero.

Quiero estar ahí, madre,

caminando sin prisa,

respirando profundo,

las plantas de los pies

sobre el piso lustroso y plano

de la playa ancha cuando la marea menguante.

Madreselvas y madreperlas,

rumores eternos de rompientes,

te claman y te extrañan

madre - madre- madre.

Paisajes

2009-04-09T16:27:00.000-11:00

Llevo dentro paisajes

amarillos,

celestes y naranjas.

Montañas hechizadas

y ríos olorosos

que corren ocultos

bajo mantos vegetales

y acuáticos.

Cuando quiero

se concretan,

aparecen cósmicamente:

nacen desde la blancura del lienzo,

blandos y orgánicos.

Cuando deseo,

me pongo un pincel de cielo

entre mis dedos largos.

Tengo en los ojos

paisajes soñados.

Ondulantes pantallas grises

de picos serranos.

Verdes lluviosos,

rosados falsos,

cielos violetas,

nubes errantes

sobre los valles mágicos.

Tengo en el alma:

marinas tropicales

donde desembarcan

azules transparentes

y embrujos de peces agitados.

Dibujo ojos gigantes

que miran lejanías

asombrados:

el show de la vida,

las bienvenidas de la muerte,

escenarios de dulces tristezas

paisajes de amargas alegrías.

Cuando quiero,

el sentimiento crece

y germina

por el extremo de mis manos.

Y la expresión alcanza

trepando lo imaginado.

Paisajes interiores…

Cuando quiero,

me invento

un pincel de luz

para pintarlos.

Así los tengo, los poseo,

y los comparto.-

Pesa la piedra

2009-03-13T14:53:00.000-11:00

Pesa la piedra que arrastras.
Está formada de soles y lunas,
de amor infinito
y deseos concedidos.

Va dejando un surco,
muy a pesar tuyo.
Avatares cotidianos
cargan tu espalda
y te hunden el pecho.
Muy a pesar tuyo,
muy a pesar mío.

Brilla la piedra que llevas.
Su rastro fluoriza las veredas.

Ausencias espontáneas

2009-01-30T14:48:00.000-11:00

No quieren llegar.
Se arrepienten,
se van antes de arribar.
Su corta esperanza
es el nada más.
Ellos se vuelven
Por caminos traslúcidos.
Ellos se van,
dejando su huella
se van.
Abandonando su puesto,
se van.
Olvido imposible,
vida que no está.
Eternidad encerrada
en eternidad.

Ilustración: Apropiación PH

Sobre las hierbas húmedas

2009-01-14T08:18:00.000-11:00

Sobre las hierbas húmedas todavía,
El cuerpo en cruz,
Los párpados cerrados,
El vientre hijo unido al vientre madre,
En el mediodía sombreado de la sierra,
En los vapores olorosos del verano…

Sostiene mi espíritu en la tierra
El piar de las calandrias,
El grito de los benteveos,
Los afinados jilgueros y zorzales
Y el impaciente llamado del hornero.

Del bajo llegan
Los sonidos atenuados de la ciudad,
Pero estamos arriba
Colindando con la espesura salvaje
Que se adivina superpoblada
De divinas criaturas
Casi extinguidas:
La comadreja astuta,
El zorro inteligente,
La lechuza falsa vigía,
El tero encarador.
El león–puma en una huella,
Chanchos del monte bravíos,
Yararás y corales tímidas,

nadie los ve, cuidado...
Aguiluchos salvajes,
Jotes domados
Y tal vez condoritos increíbles.

Y la fantasmagórica corzuela
Que aparece menuda con su mirada suave
Y desaparece en un instante breve
Dejando la extraña impresión
De una dudosa visión en la retina.

Sobre la menta y la yerbabuena
El cuerpo en cruz,
El burbujeo anónimo del agua
Y la mirada en el espíritu.
La sierra envuelve
Con sus efluvios veraniegos
Y va devolviendo la vida
Lentamente.

Colores para pensar la inacción

2009-01-06T13:43:00.000-11:00

Busco un lugar especial
Donde refugiar la mente.
Un sitio donde parar y descargar
Los ritmos frenéticos de la vida,
Las cuotas exageradas de stress.

Invento pensamientos azul turquesa
Que se transforman en otro azul
Antes de abrazarse con el cielo
Como en los mares del Caribe.

Y ahora pensamientos blancos
Como el blanco de las arenas,
Escurridizas y frescas,
Donde se puede caminar sin temor,
Arenas frías de noche y de día.

Intento pensamientos azul mediterráneo
Salpicado por el resplandeciente blanco de las casas
En las laderas y acantilados.

Blanco,
Síntesis de todos los colores
Que me llena el alma de paz y alegría.

Me despertaré
En aquella hostería de la costa.
La luz de la mañana encandilándome
Las paredes blancas vibrando
Sábanas texturadas por mil hilos blancos
Con brillo propio y enceguecedor
Especial, sobrenatural.
No sabré mi condición: ¿muerta o viva ?

Saltaré de la cama
Abriendo las persianas pintadas de azul,
Saliendo al balcón,
Un nido de enredaderas perfumadas
Y de gorriones alborotando sin vergüenza.
Y la brisa del mar: el paraíso.

Andaré vestida con larga túnica
Blanca
Con gran capelina

Blanca
sobre la cabeza

Blanca

Sobre las arenas finas y blancas
Bañadas por mares limpios transparentes,
Vaivenes de hermosos celestes turquesas
Que se convierten en lapislázulis
Al llegar al horizonte.

Azules y blancos, aguas puras,
Mares de basamentos calcáreos
Según me explicara mi padre,
Allá lejos, en el mar, hace mucho tiempo…

HOY

2008-12-19T06:34:00.000-11:00

En la vereda del ahora
Encontré un recuerdo.
Me acordé de mí -
Acontecimiento extraño-
Después de tantos años.
Me reencontré: me acordé
De un cuento viejo
Al verlo apareciendo
A la vuelta de la esquina.

En una curva del camino me mataron.
Y en la siguiente me resucitaron.
Desde ahí no fui,
No fui la misma.
La vestidura que me pusieron
Fue pesando,
Un poco más cada año.
La vestidura estaba hecha
De realidades dolorosas y no tanto.
De conocimientos varios,
De experiencias con mayúscula,
Y con minúscula.
De amigos, enemigos,
Y de impíos.

Hoy advertí que podía sacármelo.
Era sólo eso, un vestido,
Un envase pesado,
Una mordaza gastada.

Hoy encontré a la chica de 25 septiembres
Con el corazón azucarado,
La minifalda tejida
Con lágrimas domadas y enlazadas.
Haciendo equilibrio
Sobre zapatos de plataformas gigantes.

Me vi saludando, trepada
Al famoso Submarino Amarillo
De la mano de John Lenon y Mc Cartney,
Abrazada a mis camaradas
De la Escuela de Artes,
Con flores en el pelo y en las manos,
diciéndoles:
Hagamos el amor y no la guerra.

Me sorprendí a mí misma,
tocando la guitarra
en un concierto para uno solo,
poetizando con las zambas
y lamentándome con Sui Generis.

Andando a té y medialunas,
Con el corazón blanco de azúcar
Y una vincha de ideales en la frente.

Caminando, siempre caminando,
en los amables espacios universitarios,
o sentada estudiando entre las esculturas
del Bosque de los locos,
o en la fuente granadina
del Pabellón Mexico,
percibiendo
las melodías , gloriosos ensayos
de los de Música
las corridas estremecedoras
de los de Teatro
las invitaciones imperdibles
de los de Cine,
y la humedad
de los musgos y los fangos…
rondas de fantasmas empedernidos
y sufrientes.

Me ví con mis primeros alumnos
Adorables infantes
O desobedientes graciosos,
Recordables con cariño infinito.

Me sentí en los brazos de mi amado:
Rodeada, contenida, apaciguada,
Necesitada, amada.

En esta Navidad
Me acordé de mí
Me reencontré
¡¡ Aleluya !!

Transformaciones

2008-12-06T07:40:00.000-11:00

Me sumerjo en los colores de la vida
y del ahora,
Bajo la luz fosforescente de sus pétalos decididos.
Y entonces, respiro los aires que me resoplas,
Madre Naturaleza.

Y tu corola divina,
Corona la cúspide de mi alma
Con una bendición de bellezas infinitas…
Gracias Madre,
Por este espectáculo sin nombre.
Gracias por la vida.

Las plantas de mis pies se curvan
Sobre la redondez de las piedras,
En el camino.
Estiro mis brazos para alcanzar
Tu esencia,
Tu forma sin forma en el espacio.

Abro los ojos del espíritu
Para percibir lo que me rodea,
Que me atrapa,
Me sostiene,
Y me abraza con su aroma a menta.

Está y no está.
Juega conmigo a las escondidas
Como la coral, huye y no ataca,
Como mi perra guardiana,
Me protege y me pide la proteja.

Siento un calor que me corre por el cuerpo.
Extiendo las manos.
Siento cómo sale por la punta de mis dedos,
Hacia ti,
En un te doy porque me das tanto.

Los ojos del cuerpo se me llenan de lágrimas.
El círculo se ha cerrado.
Pienso: estas cosas no se cuentan…
aunque ya es tarde, las he contado.

II
Pero en la noche,
El amor candente e intenso que arrojaba,
Desbordando de mi cuerpo en la mañana,
Se transforma en la llegada de la sombra.

Ahora son dardos afilados
Que me salen a través de los ojos y la boca.
Y aunque no quiero,
Voy matando ilusiones.

Madre Natura:
¿Por qué este destino?
¿Estas transformaciones?
De mujer ángel a mujer lobo
Que afila sus colmillos sin perdón
En las miserias de los otros.
Una pobre bestia en un instante,
Arrastrándose
En contra de su voluntad.
Hasta el despertar de la luz.

Sálvame Madre Tierra

¿Por qué no lo haces?
¿Esto es en realidad ser humano?

Creo que estas cosas no se cuentan.
Aunque ya es tarde, las he contado.

Discriminados

2008-11-16T15:41:00.000-11:00

Los excluidos vamos caminando
con el corazón estrangulado
por las manos criminales
de la indiferencia.

La espalda torcida
por el peso
de los que niegan
nuestra existencia.

¿Quién me niega?
Soy, luego existo…

Discriminados.
Por el alto y el ancho,
por el color y la actitud.
Por el valor agregado.
Por faltar, por sobrar.
Discriminados.

Apartados de las multitudes.
Olvidados por los recordados.
Negados.

Mudos entre los mudos.
Ciegos entre los ciegos.
Sordos entre los sordos.
Carentes entre los carenciados.
Separados.

Estamos. Vivimos. Hacemos.
Juntándonos como el aceite
que flota sobre el agua.
Somos la mancha en la transparencia.
Nos unimos naturalmente
por ser los descartados.

Decidamos.
Que hoy comience
la autointegración de los aislados.

Lamentación sobre lamentación,

que hoy terminen,
las catarsis momentáneas.

Y que hoy comience ...
el ser no excluido

para siempre.

Un funeral especial

2008-10-26T11:51:00.000-11:00

Era un funeral especial.
El guerrero

yaciendo al rojo en su ataúd.
Las heridas sangrantes todavía.
La mirada desquiciada en el vacío.

No había lágrimas

entre los que lo rodeaban.
Sólo un vistazo disimulado

de vez en cuando,
casi sin sentimiento.

Almas que circundaban,
con dolores congelados
le daban la despedida.

Sin embargo, sabían que el guerrero volvería
sangrante y demente una y otra vez,
y verían sus armaduras tejidas con hilos herrumbrados,
percibirían sus aromas salvajes,
escucharían sus palabras hirientes,
pero también suponían que iban a decir:
ya te enterramos, no vuelvas.

Porque enterrar un sueño
no es cosa de todos los días.

La propia declinación

2008-10-21T09:59:00.000-11:00

( Poema devenido en prosa y viceversa)

Hay movimientos contrarios
En todo el universo:
Lo positivo y lo negativo,
El Yin y el Yan,
La bondad versus la maldad,
La verdad versus la mentira,
La vida y la muerte.

Pero…cosa curiosa…
A veces, cuando el cuerpo comienza a declinar, el espíritu parece llegar a una juventud extrañamente poderosa, plena de conocimientos, de certezas, de sólidas estructuras que embellecen y dan poder a la mente.
Gran contradicción: en cuerpos envejecidos, mentes jóvenes, almas poderosas,

en algunos casos…

¿Pero qué se puede hacer cuando no sucede así?
La idea de la propia declinación no se acepta con facilidad.
Entonces buscamos entre los adelantos de la medicina, en un intento desesperado, y algunos nos ayudan, aunque otros sólo son espejismos que más que reconstruir, destruyen lo poco que queda funcionando.
En ese momento de la vida en descenso, se precisaría toda la sabiduría del mundo para saber qué hacer. Además hay quienes se han cansado de cuidar su envase y dicen que sea lo que Dios quiera, vivamos apurados lo que nos queda por delante.

Frágiles apreciaciones las mías.
Declinar en la vida
Debiera ser un proceso inofensivo
Para los que nos rodean,
Debiera ser una simulación perfecta
De que todo está bien,
De que todo funciona.
De que nada alterará
Nuestra paz espiritual
Lograda con los años,
Acrecentada por la experiencia.
El devenir viejo
Debiera transmitir
El saber infinito,
Un poco de más allá
En el más acá.
Debiera…
Pero a veces
El devenir va abrazado
A la desesperación,
A la inquietud,
Y a la locura.
Triste época ésta
En que vivir más no significa

Más años mejores
Más respeto de los otros,
Mejor oportunidad de enseñanza,
Y un tiempo extra para dejar un buen recuerdo.

¿Falsas Soledades?

2008-10-17T16:25:00.000-11:00

Una momia horizontal en el sillón
Recibiendo destellos del televisor
Comiendo sobre la mesa ratona
La espalda doblada sobre el plato.

Acostándose sola
Con su frío eterno
Sin lágrimas
Sin sudores.
Levantándose sola
Con sus desordenadas cosas
Como únicas compañeras.
Los objetos no fallan
-dice la publicidad-
No salen caminando por la puerta
Para no volver
O volver enrarecidos…

Su piel resplandeciente
No envejece
Frente a la computadora.
Allí están sus amigos breves
Mejor encontrarse ahí y no en el bar.

Momia joven y eterna
No entiende de soledades.
Le va pasando la vida
Tan tranquila,
Tan sin necesitar ninguna cosa.

y pasamos un invierno IN , Argentina

2008-10-15T13:59:00.000-11:00

(Para cantar a la manera de León Gieco)

Improvisación
Imprevisión
Contradicción inimaginable
Riesgo incontenible:
Inflación.
Inaceptable.
Intrincado
Laberinto internacional.
Inversores ausentes.
¿Importa el impacto?
Ingresando en el absurdo,
La incertidumbre.
Incomprensible.
Inconcebible.
La inseguridad
Interroga nuestras espaldas-
Increíble.
Innegable.

Como la flor primera

2008-10-02T14:56:00.000-11:00

Como la flor primera
de mi lejana primavera,
se abre la rosa rococó
en el jardín,
primereando a las demás.
A las verbenas,
a las margaritas,
y a las azucenas
que por aquí son perezosas.

Se abre llamando la atención,
así que yo la mirara,
y la plasmara en la virtualidad
para la historia
de mis sentimientos.

Rosa rosa, pequeña,
de alma candente.

Aquí te pongo, para que te miren,
para compartirte
con la humanidad entera,
para que adquieras la eternidad
presentida cuando te mirara,
apresurada yo en mi pasar
por tu reino minúsculo.

Quisiera...

2008-09-16T15:53:00.000-11:00

Quisiera ser un ánfora

para contener tu deseo

de fuego.

Quisiera ser un cuenco

arcilloso y profundo,

tu mundo.

Quisiera ser un canasto

para atrapar dulcemente

tu sueño

grillo desvelado

de alas oscuras

sobre la almohada

de la noche.

Una red fuerte y amplia

que te abrace las piernas,

te ate

y te tenga conmigo

noche y día

pez resbaladizo

que como el salmón

saltas, demente

contra la corriente.

Una luz que de pronto

te ilumine los ojos

qué antojo

y veas lo que no ves

y más allá de las luces

más allá de las noches

me nombres.

Quisiera ser un eco

para que me escuches,

no te escuches,

me extrañes, me necesites...

Un ánfora, un cuenco,

un canasto, una red,

una luz, un eco,

un nombre.

Los que nos miran desde las nubes cibernéticas

2008-08-28T15:47:00.000-11:00

ON LINE

ONLINE

CLOUD COMPUTING

SOFTWARE

AS A SERVICE

ON LINE

PLATFORM

AS A SERVICE

ON LINE

LIFETIME VALUE

ON LINE

NEW MEDIA

ON LINE

CLOUD COMPUTING

ON LINE

..........

Transcodificaciones...

Rápidos y poderosos servidores

gestan la interacción

en la new media.

Extensos públicos mensurables,

las computadoras personales

convertidas en simples terminales.

Nuevas fábricas de datos inmateriales

crecen sobre los viejos desiertos industriales.

Grandes devoradoras

de energía,

en cantidades secretas.

¿Qué cosas están generando

las interacciones infinitas?

¿Qué inmateriales electrónicos

trabajan para nosotros?

¿Sabes dónde están

las geoestrategias

que los hagan loables?

ON LINE
ON LINE

Hablando de tristezas

2008-08-17T11:38:00.000-11:00

Si se te ha desgarrado el alma
y te asomó una lágrima indecisa
Por el borde del ojo…
Si el aire se trabó en tu garganta,
al leerme…
Te pido me perdones.
No fue mi intención angustiarte.
Sólo quise expresar el sentimiento.
La poesía es el diálogo del poeta
consigo mismo…
Una conversación- monólogo
donde
el poeta es uno
y es todos a la vez.
Espíritu en expectación continua
que se contradice
-por instantes-
dando a luz raras formas rítmicas,
códigos secretos para algunos,
fáciles mensajes para otros.
Realidades ocultas
bajo otras realidades…

Soledad-1999

2008-07-14T10:58:00.000-11:00

Aquí estoy

es viernes y estoy sola.

Sola, en la noche planificada

siete días antes,

con detalles,

organizada,

para salir de la rutina.

Salgo al jardín:

con la mirada desesperada

buceo en el cielo estrellado

buscando una respuesta,

con las mismas escaras en el alma.

Las mismas toneladas de algo

sobre el pecho;

las mismas heridas

de cuánto atrás todavía...

Aquí estoy de nuevo,

y jugando a las palabras

no soy nada.

Agradecida-1998

2008-07-14T10:44:00.000-11:00

Tengo que agradecerte,

pequeño Pigmalión,
las múltiples mejoras
que logré en mi vida.

Látima que no sea perfecta.
La perfección no existe.

Me da pena tu pena,
triste, fría, lastimera.

Tengo que agradecerte,
darte las gracias,
por todo y de todo
lo que hiciste.

Lástima la pena
de quererte tristemente
la pena tuya, la pena mía
en el compartir profundo de la vida.

Triste, sola,
lástima lastimera...

¡Achalay!
¡Lástima esta soledad en comunión!

De qué hablamos...1978-2008

2008-07-14T10:37:00.000-11:00

Vamos a hablar...

¿De qué?

¿De miradas nocturnas

enredadas en la niebla del vacío?

¿De cielos y de penas,

que crecen, maduran y mueren?

¿De tristezas y silencios?

¿De vida brincando sobre los años?

¿Y de alborozo?

allí, donde todo comienza,

donde todo palpita

¿y surge como un algo pequeño, absurdo,

y desconocido?

Vamos a hablar...

de la línea infinita que cruza las vidas

como si cruzara calles

barridas por el viento...

¿Dónde está el puente que nos una?

2008-07-14T09:24:00.000-11:00

Sube la pena por mi pecho,

desgarrándome.

No encuentro el puente

que la pierda.

Las grietas de mis labios secos

sangran lágrimas.

No encuentro el puente

ni tus palabras.

Poco a poco mi cabeza cae

en un abismo de nadas.

Aunque tú veas

dos ojos desafiantes

que te miran...

no son ciertos.

La sonrisa mía surge entera

pero no es verdadera.

Lo único cierto es mi dolor...

y el tuyo.

Especimen Alfa

2008-07-14T09:07:00.000-11:00

Mientras el vino

templaba los bombos

carcomidos de silencio,

ella largaba un grito de rebeldía.

Y algunos se iban acercando...

mientras otros...

lo creían inútil.

¿Nos lo merecemos? 1999

2008-07-14T07:04:00.000-11:00

Yo quise ser holística,
integrada, doble,
frenéticamente una

y doblemente una y uno...

Espíritu fuerte radiante,
arquetipo luminoso,
energía feliz, flúo flotante,
en un flujo eterno y flexible...

Flava tierra,
flauta aérea,
flecha marina,
flirteo geográfico y flamígero.

Pero somos...
entes anestesiados
de múltiples respuestas incompletas.

Pensamientos estresados,
cansados obnubilados,
espíritus separados
por fugaces encuentros.

Yo quise.

Y lucho todavía.

Florecer-2008

2008-06-25T15:31:00.000-11:00

Desde el atardecer de la vida
Me inicio en la aventura del florecer.
Mi alma se abre
Como los pétalos de una flor madura:
Estallando ordenadamente,
Apurando los instantes para hacer todo.
Un todo pleno de diversidades,
Encajonado en pequeñas labores manuales,
Liberado en grandes categorizaciones.
Esto primero y esto después,
Porque lo primero está primero
Y después…
Pocas cosas quedan para luego.
El después casi ha comenzado a dejar de existir.

Mi alma, flor nocturna,
Revienta en cientos de láminas
De interminables matices,
De múltiples sentimientos,
Intensidades secretas
Que se vuelven públicas.
Ay maravilla,
he encontrado el “puente que nos une”
Estaba ahí tan cerca
Frente a mis ojos
Y yo ciega e ignorante
Sin verlo ni presentirlo.
Increíble puente cibernético
Hacia los todos diversos
Hacia el mundo entero
Sin fronteras, sin predilecciones,
Continuidades eternas.

He encontrado el resquicio
Para que salga y se libere
La persona confinada
En el patio de atrás de mi alma.

Bienvenidas las magnas comunidades
Que estaban allí
Delante de mi vista empobrecida,
Infinitas y todopoderosas.

La aventura estética
Se incubó muchos años
Y hoy nace vivaracha
Floreciendo velozmente
Con la intensidad y el perfume
De las damas de noche
Después de la caída del sol.

También a vos,
mi amor,
te doy la bienvenida,
Persona única para mí
Tan lejana y tan cercana a la vez.

Y como si me tañeran
Todas las cuerdas del espíritu
Convertido en los acordes
de un arpa sonora,
Les doy la bienvenida:
Floreciendo,
Arpegiando palabras,
Naciendo en el ocaso.

Alegría

2008-06-05T15:11:00.000-11:00

Un fuelle que se expande
por el pecho.
Una lágrima de amor en la mirada.
Las ganas de abrazarse
sintiendo la tibieza , uno del otro.

Un color floribundo que estalla
en el jardín.
Los aromas de la huerta ,
en las manos y en el pantalón.

Los arpegios de una guitarra
lejana en la noche,
el pincel que se desliza por la tela
casi solo,
inspirado y sabio.

Las risas jóvenes de mis hijas,
el chiste ingenioso de mi nieto.
El mantra mil veces repetido
del plic plic de las agujas del tejido.

Las charlas y la música
en la fiesta de familia.
Las líneas que recorren
el papel,
dibujando las palabras que ellas quieren...

Eso es alegría.

Juegos

2008-05-28T15:54:00.000-11:00

Para Sole, escrito a pedido de Juan Cruz

Juega muchacha nocturna,
Con tus lápices, tu paleta de colores,
Tus pinceles y tus tijeras,
Creando maravillas.
Juega con el mouse, la mano inquieta,
Las imágenes, las líneas y las letras…
Juega con tu casita de juguete
Sobre tus alfombras celestes
Sirviendo grandes tazas de té
Sobre mantelitos verdes…
Con el viento cómplice
Haciendo sonar
Tus llamadores de ángeles,
Allá en la cúspide del 16 A.
Juega muchacha búho
Los ojos grandes de tanta noche
Frente a pantallas luminosas,
De rayos intermitentes,
Hackeando los HTML
Haciendo maravillas digitales…
Juega muchacha loba
Cantando a la luna
Con tu guitarra
En las madrugadas…

Con vos

2008-05-24T15:01:00.000-11:00

Pequeños ramilletes
de temblorosas esperanzas
y cálidos anhelos
lleva mi alma
con sus manos traslúcidas.

Los miro uno por uno,
y pienso que son tan simples y posibles
que podrían hacerse realidad
sin mucho trabajo.

Claro que no dependen sólo de mí.
Necesito también de tu cercanía,
querido mío,
hombre amado de rara manera ,
a través de las barreras diarias,
por momentos obstáculos insuperables,
y a veces, murallas inconsistentes.

Aguanta dulce y rebelde Yuli

2008-05-22T04:08:00.000-11:00

Aguanta dulce y rebelde Yuli
Te estoy escuchando:
Tu marido es muy joven
Tus hijos tan pequeños.
A él le gusta andar con sus amigos
En todo su tiempo libre,
Y vuelve a cualquier hora
Para caer desmayado sobre la cama.
Y vos estás cansada,
Tu yo se siente muy ignorado.

¿Viste? De nada te sirvió
la cabeza rapada,
Los tatuajes y piercings...
¿De qué te protegieron?
Te cuento mi experiencia
Con el amor de mis amores:
Tuve extrañas sensaciones
Ante tantas ausencias
Y justificaciones permanentes
¿Dadas por él? pensadas por mí...
Dudas mordientes
Que no me dejaban vivir
en tantas soledades y penas…
Culpa del Romanticismo Heredado
de las novelas rosadas.
de los amores platónicos
de las superstares, lánguidas y enamoradas,
aquellas del cine musical Hollywodense,
con tantos films de final feliz.

Amor de mis amores
Que diferente era…
Con el pasar del tiempo,
Costó dejar los ísmos.
Los enamoradismos
Del amor en sí mismo
Crecidos y fallecidos
en mi mente tierna,
Para encontrar la esencia,
Lo simple, lo habitual,
Lo que prevalece
Y queda…
Lo noble y cotidiano,
El esfuerzo, la paciencia eterna,
El acompañamiento callado
O inaguantablemente reprochón,
Por las acciones esas de los hombres
Que cuesta insertar en la lógica femenina.
Amor de mis amores
Él de mí no tuvo engaños
Ni infidelidades.
Sólo para él,
Única para él.
En el cuerpo y en el alma,
En la pena,
En la alegría,
En la fricción del pensamiento,
En el roce de las ideas no compartidas,
O lo que es peor, ignoradas.
Aún así, todo tiempo mejor llega.
Solo hay que tener entereza,
Un aguante infinito…
La corteza crece sobre el alma
Y ahí va anidando la alegría
Protegida por el esfuerzo permanente
A través de los años que pasan.
Aguanta dulce y rebelde Yuli.
Te cuento que hoy
Ya es un buen tiempo para mí
¿Viste? Todo llega…

Zona inesperada

2008-04-29T15:22:00.000-11:00

¡Qué es esto donde ya no soy?
Ha desaparecido el jardín,
las esperanzas, los proyectos,
la casa y los temores,
las equivocaciones y los aciertos,
la vida en manada,
el cariño, la compañía...
¿Dónde está la circularidad
de los tiempos cotidianos?
¿Dónde la repetición infinita
de los actos mínimos y aburridos?
¿Dónde están los seres míos?
¿Dónde los objetos, lo hecho y lo imaginado?
Portales largos y estrechos
donde no hay nada, nada más que nada.

"Está"

2008-04-24T02:48:00.000-11:00

En los filtros terrosos
de la tarde
está la que buscas.
Y está, también,
en tu mirada firme.
Dentro del sol sujeto
a las hojas recién llovidas.
Sobre la mesa, a tu lado,
en la otra página del libro
que no necesitas leer...
Metida en la cama,
tímidamente,
entre las sábanas limpias.
En el hilo
del botón
recién cosido
de tu camisa.
Asomada a la sonrisa
de tus hijas
En el sendero perfumado
de la sierra.
Justo ahí,
donde no se te ocurrirá
buscar...
Pero está.

Los casi muertos

2008-04-05T16:28:00.000-11:00

Los he escuchado hablar
mientras sentada en los pasillos
esperaba desenlaces,
anestesiada
por las defensas psicológicas.

Escuché
cuando los casi muertos
hablaban apenas
sin fuerzas
moviendo
sus labios lívidos,
sin sangre,
las cabezas cerúleas,
los ojos de negro absoluto,
miradas surgentes
de oscuridades profundas.
Los escuché hablando,
en tanto se me adormecía el alma
apretada por el dolor.
Esperando,
siempre esperando en los pasillos.